Ordenadores mudos. Mi ordenador no hace ruido alguno y eso me tiene mosca. Si realizara el tableteo que orquestaban las máquinas de escribir de antaño, seguramente me libraría de ser interrumpido con tanta frecuencia por mis allegados, que pensarían: “dejémosle, que está trabajando…” Incluso pudiera ser que el tecleo instara a pensar a la vecindad, “debe haber un escritor entre nosotros…”. Pero nada de esto acaece, no hace ruido alguno, se limita a reflejar mis relatos sin el más mínimo comentario, acepta sin rechistar mis correcciones y al final me muestra el producto para mi aprobación o deshecho. Es frío e impávido no dice absolutamente nada, ni aplaude ni censura. ¡Hombre…, yo tampoco espero una ovación cerrada a cada intento de relato! Tampoco un abucheo, por supuesto, pero podía estar programado al menos para animar al ejecutante, admitiendo su esfuerzo. Con un “¡adelante que la cosa mejora…!”, o algo así, me conformaría, pero que si quieres arroz… Por eso he decidido escribir bajo la influencia de alguna música, alguna melodía de esas que te levantan la moral y al pairo de sus sones, y tras las oportunas correcciones, estimo correcto pulsar el “guardar”, obviando el “eliminar”. La letra impresa, independiente de la calidad de lo escrito, es fría, insensible, no transmite afecto ni ilusión, Habrá que inventar el libro sonoro. Por todo ello querido lector, si alguna vez te viene bien, te agradecería que me enviaras alguna postal, cualquier postal, escrita a mano… No hace falta que me digas nada interesante, tan sólo quiero ver tu palabra manuscrita. ¡Me haría tanta ilusión…!

La luna.

La luna “Si, soy yo, tu pálida amiga nocturna, el astro de los enamorados , de los poetas, los soñadores, soy la Luna. Todos me cantan, me recitan, dicen soy de ojos azules, cara morena..., y que tengo un toro enamorado. Algunos hasta lograron pisarme. No debo ser tan atractiva de cerca, porque no han vuelto. Soy algo coqueta, unas veces muestro una mitad, otras la otra, pocas mi desnudo completo. Soy mujer...” Aunque a veces no me veas, estoy allá arriba, tras las nubes, sonriendo a pesar de tu desdén

Compañera imprescindible

Compañera imprescindible. Salió con paso decidido, en tres zancadas amortizó los escalones que le separaban de la acera y dejó que la puerta de la calle se cerrara a su aire, tras de si. Pero en cuanto dio unos cuantos pasos por la Avenida, percibió que le faltaba algo. No podía percibir de qué se trataba, pero algo le faltaba y empezó a sentirse incómodo. El sol brillaba en las alturas y se detuvo desorientado, miraba a derecha e izquierda, se sentía descolocado y se puso a observar a cuantos se cruzaban con él. De pronto y con gran asombro descubrió el enigma. Todos la tenían y él no tenía sombra. Cuantos circulaban arriba y abajo proyectaban sobre el pavimento una sombra más o menos aceptable, pero él no tenía sombra alguna. Atemorizado emprendió con prestancia el regreso a su vivienda. Algo había pasado en su persona, vivo estaba seguro de estar, ya que un vecino le había saludado al cruzársele en la escalera, pero algo pasaba. Accedió con prestancia a su domicilio y comenzó a registrar con minuciosidad cajones, armarios, cómodas, cuarto trastero, en fin, registró cuanto se ofreció a su vista, pero la dichosa sombra no aparecía. Al fin la descubrió acurrucada debajo de la cama. Le dijo con energía: ̶ ¡Sal de ahí…! ¿Qué haces escondida…?, menudo susto me has dado. ¿Puede saberse a qué estás jugando?. La sombra, desde un rincón le respondió: ̶¡Déjame…, no me necesitas, siempre renegando de mi!, ¡qué sombra puñetera…! ¡Se necesita tener mala sombra…! ¡Anda y búscate otra que te guste más…! La sombra comenzó a sollozar débilmente. ̶¡Bueno, no te pongas así, mujer…! Sólo son expresiones que no encierran resentimiento alguno…Tu sabes que yo te apreció y de hecho no he tenido en mi vida más sombra que tú… ¡Anda sal de ahí preciosa…! La sombra parece que poco a poco se fue consolando y se asomó lentamente. Su dueño la tomó de un pequeño sombrajo que se ofreció a su mano y la sacó de su escondite. Le dio un beso volado. ̶ Bueno, pero no me desprecies más… –arguyó mansamente- Levantándola se la echó a la espalda con dulzura y aclaró. ̶ No te preocupes, no volverá a pasar. Puesto de nuevo en circulación bajo la soleada Avenida, dirigió la mirada al pavimento y contempló con orgullo, una hermosa sombra que le perseguía a todas partes contoneándose. No pudiendo contenerse exclamó: ̶ ¡Viva la madre que te….! La sombra se emocionó, pero no dijo nada. Ya se sabe que las sombras nunca hablan en público…

La palabra más hermosa. Muchas veces me he preguntado cual puede ser la palabra más hermosa. Tras abrir el diccionario por sitios muy variados y anotar más de cincuenta, que me han parecido bonitas y bien sonantes, procedí a una selección y las reduje a doce. Al llegar a este número no pude seleccionar una, todas me parecían bellas, era inútil seguir. Dejé para otra ocasión el tema. Como hago habitualmente me dirigí a mi cafetería mañanera, a disfrutar del aroma y sabor del producto de marras mientras repaso la prensa. Mi camarera favorita, en realidad favoritas son todas, ha depositado la taza de la que emana el exquisito aroma sobre la mesa, a la par que me ha dado los buenos días. He correspondido, como siempre, a su disposición con mi agradecimiento y una sonrisa, que ha producido en ella un gesto amable. Al disolver al azucar mediante reposados giros con la cucharilla, de pronto he repasado mi contestación. He pronunciado: Muchas gracias, ahí está..., esa es la gran palabra, gracias, una palabra sencilla, afectuosa, que pronunciamos muchas veces al cabo del día. Gracias, cuando nos ceden el paso, cuando nos preguntan por la familia, por la salud, cuando nos sirven, cuando nos ayudan...Incluso si tenemos una noticia buena decimos Gracias a Dios. Se pronuncia infinidad de veces diariamente, indica aproximación, reconocimiento, afecto y quien la recibe se siente reconocido, cumplimentado, satisfecho. Digamos pues, en cuanto tengamos ocasión, gracias. Nos sentiremos mejor y seguro que el mundo se nos hará más agradable. José Luis Guijarro Rios.

Posible novela

Principio de novela. El Túnel Mientras conducía en dirección al sur de la isla, comentaba con su amigo lo bien que había quedado la playa de La Laja, tras la reforma efectuado ultimamente. Es una playa expléndida, lástima que se vea frecuentada por esas corrientes que la hacen algo temible.- comentó su amigo-. Bueno en todo caso, para darse un prudente remojón y tomar el sol está muy adecuada.- respondió con convicción. A todo esto enfiló el tunel de La Laja y encendió la luz de cruce. Aquel día el túnel le pareció bastante más largo que de costumbre, nadie circulaba paralelo a su camino, más que largo le parecía interminable. Una modorra comenzó a apoderarse de sus sentidos. Cuando al fin oteó la tenue luz de la salida, parece que comenzó a espabilarse, al fin salieron del tunel, pero la ansiada claridad no terminaba de aparecer. El cielo se mostraba de un tono grisáceo oscuro y el sol no hacía acto de presencia De pronto el coche dió un brinco como si fuera un caballo desbocado, se fijó en el pavimento de la carretera, estaba destrozado , profusamente agrietado y con baches. Los barandales laterales aparecían trozeados y dispersos. Tuvo que ralentizar la velocidad y manejar el volante para evitar pedruscos y socavones. A la altura de la zona industrial observó que todos los edificios estaban en ruinas, no quedaba piedra sobre piedra. Se detuvo en lo que quedaba de una gasolinera, un hombre con el rostro en carne viva buscaba el brazo que le faltaba entre los escombros, al acercarse exclamó: ¡Mi brazo..., ayúdenme a buscar mi brazo...! Les relató que una llamarada terrible, solar al parecer había incidido en el centro y sur de la isla y todo estaba en ruinas, las gentes abrasadas y el cielo medio cegado, pero lo curioso es que solo había sucedido desde La Laja para abajo. Sin dejarle terminar, se apresuraron hacia el vehículo, transportando al herido y enfilando el camino de vuelta, pero por más que aguzaba la vista el túnel, frontera del desastre, no aparecía por el ningún lado. ¿El túnel..., dónde está el túnel...? -gemía más que exclamaba... Final de novela Un claxon desafinado le volvió a la realidad, estaba recostado en el asiento trasero del coche y su amigo iba al volante. Circulaban apaciblemente por la zona de San Cristobal con dirección Las Palmas. Se incorporó y dirigió su mirada al exterior preguntando. ¿El túnel..., encontraste el túnel...? ¿Qué túnel?, si te refieres al de La Laja, estaba donde siempre ha estado. Tal como has pasado el día, dormitando a lo bestia, no te has enterado de nada. Menos mal que me cediste el volante, porque te dió por zizaguear y casi nos matamos. Para ti el día ha transcurrido en el limbo. Si supieras lo concurrido que estaba Puerto Rico y lo agradable que me resultó el baño mientras roncabas.... -------------------------------------

El pedo de Cervantes

El pedo de Cervantes

Aclárese por adelantado que el evento que a continuación se relata ha sido casi real, con matices, aunque nada tiene que ver con Don Miguel, que también los produciría, sino por haber acontecido en la calle de su ilustre nombre.
Bien, pues encontrábame yo paseando por los Madriles en compañía de mi media naranja y dos matrimonios amigos, tras haber ingerido una suculenta paella, creo fue un sábado sobre las cuatro de la tarde, cuando pasamos por la puerta de la iglesia del Cristo de Medinaceli que estaba entornada. No sé por qué se quedaron retrasados, sin duda husmeando el interior de la instancia, y yo doblé la esquina de la calle Cervantes y me entretuve ante un escaparate en el que se mostraban objetos religiosos, estampas, rosarios, escapularios, etc…, al objeto de que me alcanzaran en su camino, ya que nos dirigíamos al Paseo de Prado.
En esto que dos matrimonios, sin duda procedentes del agro a juzgar por su aspecto, ellos algo rechonchos, boinas, coloradotes, palillos entre los dientes, etc…, y ellas con permanentes semirojizas a lo old-fashion y paseando en jarras a lo Mari-Pepa, se detuvieron a mi altura para observar el escaparate. Y entonces tuvo lugar el evento…
A diferencia del rayo que precede al trueno, aquí el sonido precedió al olor. Un tímido pero prolongado pedo, bufo o descarga por retaguardia surcó los aires de mi entorno y tras el mismo un inenarrable olor, mezcla de morcilla, alcantarillado y queso podrido, se ciñó sobre mi nariz sin aviso alguno. Yo percibí un escozor de garganta notable, así como un lagrimeo incipiente en mis asombradas pupilas, sentí que palidecía y el pulso creo se me aceleró. También noté que me puse algo amarillo y medio atontado, creo que era una especie de cuesco abadiense y paralizante.
Los anteriormente citados agropecuarios prosiguieron su ruta, sin mirar siquiera si habían dejado heridos, y uno de ellos se quitó la boina rascándose le cabeza, mirando hacia atrás con disimulo. Para mi que fue el autor de la gracia, porque el jodido tenía una cara de satisfacción que no veas…Seguramente habían ingerido un cocido o una fabada en algún comedor de menú a 7 euros, y en su digestivo paseo dijeron “Ancha es Castilla”, zas… y se libraron de los gases acumulados por retabufa.
Yo no sabía si pedir agua por señas o salir corriendo hasta Cibeles para meter la cabeza en la fuente y quedarme a vivir entre las leonas, pero a duras penas y casi sin energías llegué penosamente hasta un banco del Paseo del Prado, donde me repuse tomando el oxígeno necesario y esperé la llegada de la comitiva.
Al relatarles lo acontecido se partían de risa, creían que era exagerado, ¡¡si, si…!! ganas tenía de buscar al sujeto y decirle que lo patentara como anestesia.
Don Hilarión, aquel de la verbena, no por antiguo menos sabio, decía que “hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad…”, pues bien, no sé como no hay en el mercado unos calzoncillos especiales, para imponérselos por decreto-ley a tales sujetos obligatoriamente, una vez detectada esta afición. Tales accesorios deberían ir dotados de unos dispositivos electrónicos que al percibir el sonido y olor producido en situaciones de fuga voluntaria, transformaran a los respectivos en estribillos musicales y aromas de flores diversas y acordes con el producto generador del escape. Así por ejemplo al percibir un pasodoble con olor a claveles, o al reconocer los tonos de “Asturias patria querida “, dedujéramos que el protagonista se había puesto morado de gazpacho andaluz, o fabada respectivamente. Además sería agradable y muy entretenido, se podrían incluso hacer apuestas.

En fin se trata de quitarle hierro a la cosa…Nada tiene pues que ver el titular de la calle con el sonoro y oloroso acontecimiento, que también los fabricaría similares, pero de otro siglo. Es posible que en lo sucesivo perciba otra gracia similar, pero yo creo que ninguna podrá igualar al famoso pedo de Cervantes.







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No smoking

No smoking.

Bien año nuevo, regla nueva, prohibido fumar en locales públicos cerrados.
¡Ya era hora…! Los que antaño fuimos fumadores somos seguramente los que más nos quejábamos. Entrabas en un bar y con tiempo elegías un lugar adecuado para ver el partido del Canal Plus. Como era temprano te llevabas la novela de rigor para pasar el tiempo. A su comienzo el local aumentaba la clientela y el espacio iba pareciendo cada vez más pequeño. Algún bípedo te pedía permiso para compartir la mesa, a lo que accedías con un “No faltaba más…”. Pero he aquí que tras la toma de posesión de la plaza, el citado sacaba un paquete de tabaco y lo plantaba sobre la mesa.
¡Ya la hemos jodido, y ahora quien le dice nada…!
Antes del primer córner ya había encendido el primero, prodigando unas volutas de humo que se cortaban con un cuchillo. La garganta me comenzaba a picar y los ojos a lloriquear. Detrás de un cigarro, casi sin terminar, encendía el otro, pero lo peor era que ya no podía volver atrás la cabeza de vez en cuando, porque otro fumata se me había posicionado en retaguardia. ¡Estaba rodeado…!
Cuando encendió el tercero, miré de soslayo el paquete, a ver si le quedaban muchos, y al observarme me dice el canalla. “Ay, perdone ¿quiere uno?...”
. No, gracias ya dejé de fumar hace algunos años.
. Pues no sabe lo que calman los nervios…
“Te calmarán los nervios a ti desgraciado, porque yo los tengo de punta”-digo para mis adentros-. El local ya parece una choza de indios, hay humo por todas partes y encima le han metido un gol al Madrid.
Llega el descanso y no aguanté más. Enfilé la puerta, tosiendo y sin despedirme emprendí las de Villadiego. Una vez en la calle procedía a ins y expirar varias veces para ventilarme, cuando un transeúnte se atrevió a preguntarme:
. ¿Sabe usted como va el partido...?
Le miré de arriba abajo con solvencia y respondí:
. ¡Y yo que se…!



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J.L.G.R.