Huyen ….., huyen y mueren.

Pocos peces quedan ya,

 saltando por nuestras aguas,

 huyen del gancho maldito

que desgarra sus entrañas.

Huyen del agua teñida

                            por mil ácidos que matan,

                            huyen de redes malditas

que sus aletas atrapan.

Nadie respeta su vida,

                           nadie parece gozar,

                          cuando la vista perdida

se place al verlos nadar.

Cuando los veo flotando

                          a causa de muerte extraña,

                          el corazón palpitando

maldice tamaña infamia. 

 

                  ¡Ay madre llevémos luto

                  por nuestros peces de España!.

Asi se escribe la historia

Así se escribe la historia….…

Muchas veces cae en nuestras manos algún retazo informativo sobre determinadas situaciones. Por ejemplo no ha mucho en el Paseo de las Canteras un amplio despliegue fotográfico recordaba parte de la historia de la Playa y su Avenida. En él pudimos ver y recordar edificios que ya no existen, el Club de Pala, Las Cuevas, caras de futbolistas del Victoria de aquellos años, peñas de amigos con sus alongados bañadores y un sinfín de exposiciones que nos hicieron recordar con agrado aquellos tiempos, en los que hasta el clima era distinto, pero en el que fuimos felices, pues si nada teníamos nada ambicionábamos. Yo contemplé repetidamente aquel extenso panel, que desgraciadamente ya ha desaparecido y lo hice recreándome en los más nimios detalles. Eso es Historia, puede que para muchos no sea una historia interesante, pero es historia de esta tierra.

Yo me pregunto si pasados algunos años y en algun libreto de anécdotas o en alguna proyección de recuerdos, no se citará a un sencillo público, a un presentador y un ilusionado grupo de escritores, incluso a veces un esporádico cantor, que se reunían en un sencillo pero cómodo local los viernes a la caída de la tarde. Acudían con algo de anticipación porque el aforo se llenaba, muchos se saludaban antes del comienzo sencillamente porque se conocían de vista, de tantas asistencias, y después pasaban una entretenida hora escuchando poemas, relatos, bonitas interpretaciones, amenizadas por el presentador, que a veces no tenía buena cara porque le fallaron sus invitados, pero que lo remediaba con unas acogedoras palabras de bienvenida mostrando su buena voluntad. Siempre y con generosidad se premiaban las actuaciones con abundantes aplausos, entendiendo que los actuantes sólo querían entretener y agradar.

                   Después todos partían con cara de satisfacción hacia sus hogares pensando en el próximo viernes.

   Si así sucede, si esto se rememora aunque sea ligeramente, quiere decir que habremos hemos hecho un poco de historia, porque la historia no es propiedad privada de los grandes acontecimientos, la historia es rebobinar sucesos de cualquier especie.

   Pero hoy yo quería escribir un relato o poesía en el que estuviéramos todos, público, actuantes, aficionados, en fin todos, y me ha salido esto… Vds perdonen. Otra vez será.

Julio del 2013

Guerra a la guerra.

Estoy deseando ver anunciada por un estado, confederación de naciones o fuerza potencial de cualquier tipo, una proclama en la que se declare solemnemente la “ Guerra a la guerra “.

Harto de contemplar imágenes televisivas en las que se muestran familias destrozadas llorando a sus muertos, matanzas indiscriminadas producidas por interpretaciones egoístas de posesión de territorios, de querer implantar ideas propias a la fuerza, incluso de fanatismo arbitrario al querer ser mártires de una u otra religión y por otros motivos, que al carecer de razonamientos acuden a implantar la ley del más fuerte.

Parece ser que no tenemos bastante con los terremotos, maremotos, inundaciones, pestes, accidentes de todo tipo…., no.. , hay que engrosar la cifra de eliminados de la faz de la tierra, en colaboración con los anteriores, hay que cavar más fosas, erigir más panteones o inaugurar más crematorios.

El hombre haciendo uso execrable de las cualidades anímicas de las que ha sido dotado, inventa armas más mortíferas cada vez, investiga y crea artilugios para su propia destrucción.

En la selva, los animales se matan entre si para sobrevivir, es la ley, es su única forma de supervivencia, pero el hombre mata por maldad, por eliminar al competidor, al de otra raza, al que no tiene las mismas creencias, haciendo cada vez más difícil creer que fué creado a imagen y semejanza del Eterno.

Viene a mi mente aquella fábula…:

Un pájaro inocente,

 herido de una flecha

decía en su lenguaje,

 entre amargas querellas:

Oh crueles humanos,              Los unos y otros fraguan,

más crueles que fieras,           armas para la guerra,

con nuestras propias alas        y es dar contra sus vidas

que la Naturaleza                   plumas para las flechas.

nos dió, sin otras armas,

para la propia defensa,

forjáis el instrumento

de la desdicha vuestra,       ¿De quién era esta fábula, de Iriarte..., de

haciendo que inocentes       Samaniego...?

prestemos la materia.

¡Cuántas cosas enseñaba aquel bachillerato...!